Palabra hecha poesía

"Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida mata"

(Vicente Huidobro, Arte Poética)

¿Para qué detenernos en la poesía, si ya nadie la lee... si es aburrida o, en todo caso, muy difícil de entender...? En realidad, podríamos plantear la cuestión desde otro punto de vista. La vida, nuestra vida, está llena de cosas que impresionan y despiertan la sensibilidad: una canción, la enfermedad de un familiar, la soledad, el primer amor, la muerte de un ser querido... Este portal, precisamente está destinado a todos aquellos que todavía tienen la capacidad de emocionarse o indignarse y quieren comunicar a los demás dejando este tesimonio escrito. Porque esta es una actitud poética: descubrir una vivencia, resignificarla a través de la experiencia y apropiarse de ella, trasladándola a otro contexto.

El lenguaje poético que, muchas veces, parece inalcanzable, comenzó siendo un juego, una forma particular de traducir la realidad. Nació de transgresiones a lo convencional y anduvo muchos caminos, pero siempre privilegió la palabra por su significado y su sonoridad. Muchos se preguntan ¿Hay palabras poéticas y no poéticas? Y si es así, ¿Quién le otorga la patente de voces literarias? ¿O acaso todo depende del uso de las palabras?

Este portal tiene, entonces, como protagonista esencial la palabra poética, que es capaz de incurrir en numerosas contravenciones y rebelarse contra el poeta que la persigue, y también contra el lenguaje común que pretende restringir su significado.

¿Muerte?

Muerte, racismo y discriminación,
¿Problemas?, cosas de hoy y del pasado,
Tan cotidianas como despertar y saber que estas vivo.

Muerte, drogas y alcohol,
¿Costumbres? ¿Fragilidades del hombre?,
Simples formas de autodestrucción,
Atribuyendo y apuntando, ¡Jóvenes!, ¡Perdidos!, ¡Degenerados!,
Recorriendo y carcomiendo el mundo y su futuro.

Muerte y enfermedad,
¿Qué es esto? ¿Forma más digna de morir?,
Siempre adornada de “buena forma de morir” al decir digna,
¿Buena? ¿Mala? ¿Por qué mata?,
Simple: Culpa o casualidad.

Muerte, contaminación, el presente,
Burlas, eso no existe,
¿No existe?, es tan real como falso.
Tan rocosa realidad.
Nuestra casa se cae de a pocos.

Muerte y más muerte,
Simple suceso que nos apena y nos intimida,
Nos comportamos como nubes lluviosas,
Lo único que hacemos es producir pena y fragilidad.
Y al final, llegaremos a nuestra muerte,
Al igual que todas las personas que están y las que ya no.
Y al final, al igual que todos,
Sabremos que viene y como termina,
Pero ya no lo podremos contar ni cambiar.


Alvaro Carnero -5A- Nº

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